La actriz.

   Todo arte tiene su valor (tambien sus enigmas) que nunca deberia confundirse con su finalidad. Hay categorias por la cual uno produce, eso lo sabemos todos y les damos el nombre que mas nos convenga: descarga, pulsion, asco, libido, pasion, admiracion, negacion; nunca para convencer, como seduccion.
   Alli el misterio no existe. Donde uno crea, en el halago,solo hay rebautismo, ordenamiento preferencial, estetica falsable, la hediondez tipica del que busca atencion ajena. Nosotros... ¿sin ego?, por eso el mentiroso prefiere su hogar alli y nunca mas alla. ¿Podriamos hablar de lo que nos rodea entonces?: si, pero solo mediante nuestra propia abstraccion.
   Asegurar que un misterio es atractivo es ver las cosas como miran las gentes. ¿Que sucede cuando se lo descubre?. No es habitual la profundidad, si el frenesi de busqueda, siempre aparente, superficial. Seamos, no afilosoficos, pero si sinceros.
   Un enigma puede serlo cualquier cosa, incluso un tipo de madera: veteado, pero gris. Lo es un rompecabezas al armarlo, la musica por la cual cantamos, unos labios rojos, los golpes que hacemos al correr...

   ¿No es mia Hecate cuando la observo y me obsequia clarividencia propia cuando me reflejo en ella, en su solitaria posicion de luz envejecida?. ¿Las mascaras no despiertan la animosidad del mismo modo que quien quiere usarlas?
 
   Un flequillo, ¿flequillo?, quien lo diria. No oir llanamente, preguntar tantas veces. La luz insipida de la lampara, ¿estaba destartalada la mesa?.

   Tampoco podemos confundir la influencia con la finalidad, sino ¿que quedaria de nosotros al crear?. Es pretencioso crear esperando reacciones del afuera nuestro, sonamos para nosotros. Hablemos con los dioses: ellos recibian ofrendas, nunca les fue necesario retribuir, ese fue su misterio. ¿Perdimos el habito de compartir y experienciar con quienes impulsan aquel aspecto que nos vuelve vitales?

   Todo silencio grita, igual que la inexpresion cuando se deja oir. Las sorpresas abrazan como nosotros.

   ¿Un finito?, yuxtaposicion: ¿cuanto vale tu paquete de finitos, tu bolsa con mascaras?

   Si miramos desde arriba, hacia atras, vemos como antes de la escritura, Dioniso le dio melodias a las palabras, Apolo nego el misterio del sonido y le dio su enigma a la interpretacion; pero ambos no existen en la mirada.

 ¿Que duerme detras del iris?: Misterio.

Wild fire.

Take the breath that made you
dance with the shadow,
and feel the ground moving at your madness
will. See the things with wild fire passion.
Those who never will be erased from the past,
and conquer them all being nothing that
seductive, chaotic, lunatic
and beautiful,
like the air living
through the flames.

Jugo agriado.

Habia una vez una perra muy peluda,

Mandi. Le decian tambien "culito".

Cada mañana amanecia despierta,
con los mimos de Juana, su hija contraria.

No como Viqui, ella se enoja con el pollo

lo hace chillar cual metal en el yunque.

A veces duerme, mirando al cielo...

¿nunca deja de moverse las nubes? what about the ducks?

Mente de niña, cuerpo de adulta,

ella entiende lo que es el amor, tambien el erotismo.

Pero cada vez que ve a alguien, nosotros los extranjeros 

nos adentramos en su patria, relinchan sus ojos en silencio.

Somos bienvenidos a jugar, a ser celosos, a adorar

y a medir la tension entre Viqui y ella.

Cruzamos por fin el umbral, ellas nos despiden.

En el fondo, se apiadan. Saben por haber percibido el olor de ahi dentro.

Nuestro pais hiende como jugo agriado,

nos gustan las mascaras,

somos los seres menos entrañables de la casa.

Tenemos otros habitos, tampodo podemos sentirnos mal por ello

hacemos ruido a destiempo y dormimos mal siempre.

Sin embargo, con ellas compartimos mucho: curioseamos con ojos abiertos

somos rancios hasta el sarcasmo, nos gusta la dedicacion y el admirarnos.

Los sonidos nos despistan la atencion, miramos en la misma gama de colores.

Las delicias que saboreamos cuando nos tocan el pelo, 

el frenesi de egoismo cuando nos gusta algo.

¿que? ¿vivir como un animal? no, jamas.

Pero sus ritmos complementan a los mios

y su patio con sus juguetes sin romper, su patita flagelada

el chillido fragmentario de Juana, los motores de Viqui

y las baldosas grises...

Aquel lugar, fascinante

es el ultimo espacio con vida en esta casa.

Surcadora de cielos

gelido y cortante es el viento que sienten las saetas lanzadas. diez huellas enterradas, obedientes a jupiter, tiran del carro guerrero inconscientes las tenazas defienden a la arquera adepto al encanto de su rostro surcado por flechas baquicas seduccion falsa voluntad hipnotica su mirada producia alucinaciones comensalismo inverso tanatocresia vital subyugacion, ad libitum placer postrimero la flecha abre el cielo, clama por sangre y las criaturas caen perdiendose en ansias donde morir es anhelar ser capturado rechazo y apariencia se dejan ver por fuera cariño falso extasis egolatrico... inseguridad, dentro. volatiles y enajenados estaban ambos creyendo saberse mutuamente - estupor produjo la bestia, gris, desmoralizado la flecha no pudo beber su ser adosarlo a su cohorte embestida, cae aferrandose terrorificamente al aire la furia desmiembra su atraccion toxica mientras el bramido suena colera su siervo decapodo resurge paroxistico embate con sus placas comensalismo inverso tanatocresia vital subyugacion, ad libitum placer postrimero apoteosis desfallecida suspira amparo ambos veian el futuro tragico alternativas falaces ella mirando al mejor guardia desvalorizado por su propia lealtad cuando las tenazas sacrifican el arco se arroja al olvido soledad sus flechas no lo volveran a surcar mas